Otoño íntimo

El verde que todavía 

retiene el otoño, ¿no te recuerda 

al de tu propio corazón?

José Cereijo

Perdura el canto

En el silencio

de esa flor amarilla

perdura el canto.

Luis Alberto de Cuenca

Contemplas 

la tarde en la ventana, 

su pura perfección, tan silenciosa. 

Algo dentro de ti debiera arrodillarse, 

reconocer, gozar 

ese hondo magisterio para el alma.

José Cereijo

¡Cómo sueña el adobe con la flor del geranio ...!

Los niños van corriendo por la plaza del pueblo,
los adobes dormitan velando los geranios.
Los últimos rebaños bajan por el ribazo,
la tarde va cayendo por detrás de las lomas.

¡Qué grande es la meseta de esta tierra sin fin!

Sólo Dios va pasando por detrás de los pinos.
Lentamente los bueyes caminan entre surcos,
el arado los lleva prendidos de la tarde.
Por el río Bernesga se apresuran los mirlos.
entre las ramas verdes esconden sus polluelos.
Por el río Bernesga desciende la montaña,
sus crestas lejanísimas se han convertido en limo.
Entre chopos el agua va buscando consuelo;
por León llora el agua su estirpe de montaña.
Entre ríos, la tierra leonesa solloza;
su llanto vespertino se pierde en las acequias.
Los valles de León se cubren de nostalgia;
sobre todas las flores se vislumbra un pantano.
Los pájaros recogen sus nidos de otros días,
y las liebres, medrosas, escapan monte arriba.
¡Cómo sueña el adobe con la flor del geranio!
¡Cómo cantan los mirlos sus penúltimos chopos!

Ángel Barja Iglesias
De Salmos de la meseta 15

Silencio

Embalse de Riaño. Montaña Leonesa. Fernando Manso

Equilibrio de luz

en el sosiego.

Mínima tromba.

Ensoñación. quietud.

Todo:

un espacio sin voz

hacia lo hondo oculto.

Jaime Siles

Sin título

Valle de Arbas

No sólo vuela el pájaro, también quien lo mira.

José Mateos